Na stole zátiší laciných vín,

na krku náhrdelník z jeřabin.

Iluze ztracených citů a přání

a přehnané závrati z milování.

S vůní kouře z cigarety,

sotva sedmnácti lety,

byla jsi pošetilá a nahá

s úsměvem sebevraha.

Tak jsem tě nechal v pokoji

s dopisem, ať se nebojíš,

až se probudíš příštího rána

zas tak roztomilá, však sama...